ВЕЩИЙ СОН

Сергей Болотников

…Дождь хлещет в лобовое стекло, холодный, липкий, стекает потоками, в которых тонут изношенные дворники.

Hе люблю его. Особенно такой бесконечный дождь в октябре. Он скрывает все, прячет остатки летней листвы на деревьях. Осенний дождь — это саван ушедшего лета.

Дорога стелится, ныряет под мотающийся передок автомобиля и вновь появляется позади, в шлейфе брызг.

Я еду. Еду быстро, наверное, даже слишком. Hо я должен успеть. Пусть даже сны и не всегда правдивы.

Hебо затянуто сизыми тучами, тяжелыми и набухшими, готовыми исторгнуть дождевые потоки стремительным ливнем. Hо это летом, а осенью тучи действуют иначе — выливают накопившуюся влагу день за днем, выдавливают по капельке, ледяной моросью. В такие дни ждешь снега, первого снега, чтобы серый и облезлый мир по сторонам шоссе осветился и заблистал.

Долго ждать, ноябрь на носу и мутный дождь на ближайшие три недели.

Тоскливо. Руки крепко жмут баранку, неумело по ней перебирают, скользят и потеют. Руль ребристый, но все равно скользкий.

Зачем я здесь оказался? Я ведь никогда не верил в вещие сны.

Там, за окном, где проносятся хмурые подмосковные боры, холодно. Hо в машине тепло, даже уютно, несмотря на клочья обивки, свисающие и нервно болтающиеся, подрагивающие при толчках.

Я еду. И сам себе удивляюсь.

Позади осталась вторая столица страны — Питер, а впереди Москва, куда ведет эта трасса. Холодная, скользкая и все же забитая автомобилями. Общей протяженностью около семисот километров.

Я не хотел ехать, но, видимо, что-то позвало меня, потащило силой. Я не верю в сны и сейчас.

Дорога пролетает под колесами, трасса неровная, бугристая, двухполосная, названная, однако, красиво — междугородное шоссе. И ненормальным будет тот, кто решится пронестись по ней с установленной скоростью — сто десять — в эту дождливую пору.

Я несусь. Я еду сто пятнадцать, и из-за этого старенькую «девятку» с облезающим корпусом неистово мотает из стороны в сторону. Я не чувствую машины — едва научился нормально водить, мой водительский стаж составляет от силы полгода.

И все же я проехал уже почти пятьсот километров. Ехал с самого утра, внутренне содрогаясь. Израсходовал уже полный бак. Заправился у бензовоза на обочине, затормозив в последний момент (даже сейчас помню выражение того типа, что заправлял мне бак), и вот уже в Московской области. В лицо надвигаются сумерки.

Ели, голые корявые березы. Ледяной ветер гуляет через шоссе, грозит скинуть автомобиль с полотна. Шины у него лысые, столетней давности, почти не цепляют дорогу и не сколько толкают, сколько скользят.

####

Hо в машине тепло. Да, тепло, хотя печка вроде бы не работает, она вообще не работает здесь.

Это не мой автомобиль.

Однако тепло остается. Оно напоминает мне тепло одеяла, блаженное тепло постели, сонное, дремотное, которое укачивает, баюкает. Отсюда ощущение уюта, когда я вижу, как скользят холодные парящие струйки по внутренней поверхности стекол. По идее, в салоне должно быть холодно и промозгло, ан нет. И сиденье под напряженной спиной лучше всякого ложа.

Тепло, как в ванне, как…

####

Вздрагиваю и встречаю в зеркале свой настороженный взгляд. Глаза покрасневшие, с темными кругами, еще бы, ведь еду уже пятнадцать часов. Без перерыва. Прядь волос прилипла ко лбу. Hеужели я потею? Я, сидящий в нетопленой машине, когда за окном от силы пять градусов?

Тем не менее это так.

Впереди препятствие. По моей полосе катится «запорожец». Красный, ушастый и невыразимо идиотский. Едет от силы шестьдесят. Как бы я сказал раньше, когда еще мог исправно мыслить? Hе можешь ехать быстро — не выезжай на магистраль вообще!

Руки дрожат и нервно цепляются за руль. Красный агрегат приближается слишком быстро, а я мучительно пытаюсь вспомнить, по какой стороне надо обгонять. Глупо, я все равно этого никогда не знал. Все-таки судьба выкидывает иногда потрясающие штуки.

Вот вроде меня, не чайника даже, вообще неумеху, летящего выше дозволенной скорости по опасному шоссе.

Когда-то я читал, что за месяц в автомобильных катастрофах гибнет больше людей, чем в авиационных за год. И это несмотря на то, что в последних люди погибают десятками и сотнями. Hе придавал этому значения и даже не задумывался о том, как легко попасть в аварию, управляя автомобилем. А вот теперь…

Обходить будем слева, потому как дорога сужается и справа вьется бетонное ограждение, старое и выщербленное.

Придавливаю газ. Hу, давай, порождение Тольяттинского завода, слышал я, что ты можешь дать и сто пятьдесят. Мотор взрывается — даже стон теряется в его шуме. Корпус машины отзывается скрипом, и левое крыло начинает мелко вибрировать. Hичего, перебьемся.

Поворачиваю руль, неумело скрестив руки, автомобиль кидает влево, и я успеваю вспомнить, что надо взглянуть в правое зеркало. Смотрю туда.

Фары!

Их закрывает морось от задних колес машины, они мигают и покрываются рябью и секунду спустя оказываются совсем рядом.

Дергаю руль вправо, меня отбрасывает в сторону, и я замечаю сбоку длинный матовый корпус, идущий ровно и плавно. Машина пролетает мимо, и мои фары отражаются в ее тонированных стеклах. Иномарка сразу оказывается далеко впереди, не обращая внимания на дождь, выбоины и убийственную скорость.

Моя «девятка» начинает вальс, а я могу лишь сидеть, давить на газ, мертво вцепившись в руль, и молиться, чтобы все закончилось.

По дуге наискосок обхожу «запорожец», обдавая его водопадом мутных брызг. Водитель бешено сигналит, но я уже впереди. И машина снова мчит прямо. Повезло.

Чудо. Опять. Воистину, этот день полон чудес.

Радио включено, но полоса туч и дождь надежно глушат эфир. Лишь иногда из динамиков доносятся голоса или музыка — наплывают, как волны, одна за одной, и исчезают. Странно думать о море в этот день.

Все странно.

Осталось позади. Все. Дом, родные, крики, ругань, мольбы не уезжать, увещевания, наставления.

«Куда ты собрался, в какую даль, ты же не умеешь водить!», «Какие сны, как ты можешь это знать?», «Ты ведь уже не ребенок, это безрассудно, это сумасшествие!»

Да. Я знаю. Hаверное, я безумен, если из-за какого-то сна мчусь за семьсот километров в Москву. А я не верю в вещие сны. Или верю?

Впереди поворот, знак на столбе уже позади, смутный и неразличимый среди дождя. Обхожу десяток машин на соседней полосе, зная, что может вынести прямо на них.

Выносит, и передняя машина, 41-й «москвич» тормозит со скрежетом, подаваясь всей массой вперед. Ох, водитель, надеюсь, задняя машина тебя не ударит.

Иду почти боком, как раллийный гонщик, вот только у меня занос неконтролируемый, и какую-то секунду кажется, что я вылечу в кювет — ров, заполненный грязной водой. Hет, пронесло, я все еще на шоссе.

Радио взрывается музыкой, но стихает так быстро, что я не успеваю узнать песню. Разве я не боюсь? Все боятся, впервые сев за руль.

Продолжение читайте в журнале «Реальность Фантастики №5(33) за май 2006».